teatro.-

Teatro

Pero también existen esas tensiones en las que lo que dicen

mente o razón 

se separa un poco o un poco más de lo que se parece a  

la pasión, 

el deseo y la sangre. 

En ese momento me siento más tironeada, menos tranquila. 

Claro, se me nubla la vista y  

se aceleran los latidos. 

Claro, las manos me transpiran, me zumban los oídos. 

El cuerpo paga los costos de una batalla de espadas y calor,
a veces difícil. 

Las palabras y los hechos se confunden y separan, 

la verdad se va yendo de paseo a  

un laberinto de rosas y espinas 

que se parecen,

de poesía y caminos cruzados.

Disfruto esa tensión, ese mareo esencial, 

ese pecado original, 

esa desorientación casual, 

ese peligro clandestino, interno, cómplice. 

Comprendo a la humanidad y su pubertad. 

Recurro a la bilocación en algunas otras personas

que no se parecen tanto a mí. 

Me pierdo y me desentiendo, pero encuentro a otros, 

y todo lo demás también.

En esa zona de sombras y luces de colores, 

de alcoholemia y errores me recreo 

y me destrozo un poco, 

pero a mi manera también vivo.

No es mi lugar pero voy de visita, y ahí no me siento tan yo misma, 

pero sí un poco todos los demás. 

Entre la facilidad de caer 

y la culpa de levantarme hay un dolor, 

pero un dolor dulce, de una tibieza productiva 

como la resaca.

Ese lugar tiene risas y fantasmas, tiene máscaras y disfraces, 

pero tiene drama, enfrentamiento, teatro.

Tiene afectos de sonido y efectos de ruido. 

Tiene mentiras, música barata, maquillaje, insalubridad. 

Tiene algo de muerte, 

mucho de juego. 

Es una fiesta de excesos y de brillantina, 

de traiciones y de apuestas.

Es un tiempo y un lugar que se parece más al verano, 

más a lo dulce, más a la montaña rusa, 

más al egoísmo. 

No tiene horarios, se olvida de los límites. 

Me confunde disfrutarlo, tirar de la cuerda 

hasta que me da miedo 

y volver con los frutos emponzoñados de lo vivido. 

Esa tensión contradictoria que por momentos se parece al placer, 

por momentos al ataque al hígado.

La duda y la franqueza intolerable se dan la mano 

y me preguntan, me cuestionan.

Es el conflicto conmigo misma, es una herida en el corazón, 

una grieta de debilidad, es un desorden universal.