poesía.-

Poesía

Es un viaje de ida. No se trata de volver, por el mismo camino 

y con los mismos transportes públicos o privados

que me llevaron. 

Empieza con una convicción cotidiana y responsable 

que me lleva a los verdaderos lugares de salvación que me vieron nacer y crecer.

No es por las ganas, no se trata nada más que de las pasiones. 

Es solamente una respuesta a lo más válido 

que también está en mi corazón y que nunca quise reprimir. 

Es una respuesta a mi destino de construcción, de camino. 

Mi destino de amor y de refugio. Es la decisión ganándole a las ganas. 

Es el suspiro y la sonrisa y la lágrima y la palabra 

y la vida y la vida

siendo sencillamente ellos mismos sin contradicción, sin choques internos. 

Me vuelvo una sola persona y me siento más libre y más sana,

recuerdo que la fiesta muchas veces requiere de un gran esfuerzo 

para celebrarse en medio de una tormenta. 

Que la fiesta sobre un barco hundiéndose necesita

compromiso y valentía.

Me convierto, renazco, creo y me creo, me moldeo. 

Me cubro las ojeras que dejaron el despilfarro y el derroche

y me peino con convicción y humildad.

Recuerdo el servicio, descubro mi origen, canto por la verdad 

y hago memoria debida de mi historia y lo que le debo. 

Me subo a los colectivos y a las aulas y a los apuntes 

y a las personas que no me caen bien con alegría. 

Y coincido con mi llamado, y respondo a mi camino,

y defiendo el futuro, y me digo que sí se puede.

Y sé que cada uno de los actos en los que todo en mí se alinea a puro amor, 

ahí donde no hay distancias entre deber y querer, 

entre hacer y decir, entre corazón y mente,

sé que esos actos entran en el para siempre 

de todos los tiempos verbales posibles.

El resto de las personas que fui y no seré, mientras tanto, 

se acuestan desprotegidas y mareadas,

duermen hasta tarde y golpean desde adentro. 

Piden una tregua, provocan actos fallidos, tentaciones de golosinas y vestidos.

Irrumpen a gritos con una canción, cuando llegás vos,

en cualquier estación, en otro beso, en una ironía. 

A destiempo, y desobedientes, y sin piedad.

Qué voy a hacer.

Es mi esencia de literatura. No sólo soy novela. 

No puedo ser siempre teatro. También soy poesía.

-Hola, ¿cómo estás? 

Pienso en vos estés en dónde estés. 

-le susurró para despertarla, con la métrica caprichosa que lo caracterizaba.